lunes, 17 de septiembre de 2007

Libro de Poetas 2007





Cuando allá por el año 2003 me planteé la necesidad de sacar a la luz una pequeña antología poética que complementase mi modesta necesidad de expresar con palabras lo que hace años llevaba reflejando en mis obras pictóricas y escultóricas, la expulsión de un conjunto de sentimientos que me afloraban y empujaban a luchar; de abrir camino a que otros pudieran hacer lo mismo, nunca imaginé ni la repercusión que tendria ni la temporalidad que adquiriría.

Nos encontramos ante la cuarta edición, seguramente la más cuidada y elaborada, fruto de otra constante en mi trabajo, la cooperación y verdadera obsesión por la difusión de la multiculturalidad, por la promoción de lo foráneo en el exterior y de lo externo en nuestra tierra, como sustancial patrimonio de futuro y base educacional de nuestra sociedad.

Cada año se ha introducido una novedad como gran aportación a la edición.

He querido aunar aún más mis dos principales caballos de batalla “Arte y Literatura” y he dedicado una parte de la obra a la poesía visual lo cual ha permitido acercar lazos, fomentar colaboración, complicidad, cooperación.

Siempre he tenido claro que la lucha nos hace libres, que el constante trabajo y esfuerzo nos hace dueños de gran parte de nuestro destino.




A vosotros poetas por confiar en un trabajo realizado con ilusión.
En especial al grupo de locos que a última hora se unió al proyecto
de poesía visual, por estar ahí cuando se os necesita.



Francisco Arroyo Ceballos
Artista Plástico y Escritor





Listado de Integrantes:


Carlos Alva, Fco. Arroyo, Alberto Bartolomé, Fca. Blázquez, Jessica Calzado, Juana Castillo, Abraham Chinchillas, Mar González, Rosana Mendes, Blanca Milla, Joan Lluis Montané, Julio Montes, Manuel Mª Moreno, Charlie Pujol, Susana Soto Poblette, Acebuch, Sabela Baña, Yolanda Carbajales, Manoli Carrión, Rosa Fdez. Salanova, Sara Garrote, Rafael Nadales, Lola Ortega, Jose Carlos Ortiz, Mar Sánchez, Pepi Vegas, Juani Olaya, Vicente Gimeno.




Poemas (muestra):



Carlos Alva


La desilusión se aparece vestida de gris,
sin pedir permiso para entrar, se instala,
se acomoda serena en mi mesa de noche
y salpica su rocío sobre mis ojos desnudos.

Se pasea clandestina por entre mi vida
se posa desnuda a la orilla de mi cama,
por entre las rendijas de mi cuarto vacío,
la desilusión llega, y promete ser eterna.

El azul se combina con el rojo del cielo,
la desesperanza no me permite mirar,
me cubre la vista con hollín de espanto,
y me llena las manos con hojas secas.

La desilusión sobrevuela mi cielo desnuda,
y esta vez, parece que no se volverá a ir.




Alberto Bartolomé



A favor no están siempre las memorias, las más dolorosas. Los recuerdos que consiguen retorcer algunas fibras y mantener viva la conciencia. Remontando llegan formas que no cesan. Fotografías capaces de morder la tenaza más firme.

Era un héroe; “sólo un soldado”, decía él, “los héroes están muertos”.

Un viaje de avión parte el mundo en dos mitades con diferentes sonidos. Dos mundos separados apenas por el tiempo de volver a casa. Regentaba un bar barato en Atlanta, ya no hay disparos de noche, pero ni el silencio ayuda a dormir.




Juana Castillo



Amor callado, secreto.
Amor sincero, amor puro.
Amor que, de tan discreto,
Se sumerge en el oscuro
Piélago de lo inconcreto.

Amor callado, sincero.
Amor tan puro: divino.
Amor celoso, ligero.
Amor secreto, de niño.
Amor, mi niño, te quiero.

Amor que rompe el corazón.
Amor, que tan bien guardado,
Se nos anubla la razón
Por ser, amor, ansiado
De nuestro árbol primer botón.

Amor callado, sincero.
Amor tan puro: divino.
Amor celoso, ligero.
Amor secreto, de niño.
Amor, mi niño, te quiero.




Abraham Chinchillas



Sin ti
las paredes hablan
preguntan sobre tus manos y sobre tu pelo
pesquisan sobre el sabor de tu boca
y la nitidez de tu cuello
a toda costa quieren saber
cuan inhóspitos se vuelven
con la certeza de mi lengua
tus muslos y tu sexo

sin ti
las esquinas esconden
mis lagrimas perpetuas
mi voz lacónica
que no logra articular palabra alguna
que no sea tu nombre

sin ti
las sábanas escuchan
a mi dedos tararear tu vientre
a mis labios mudos silbar el viento
que suave eriza tus caderas

a mi cuerpo llamarte a gritos

a mi semen sonámbulo pertenecer
a tu humedad inquieta
del otro lado de este abismo.




Julio Montes


Caerá la noche y tendrá tus ojos,
vendrá la sombra y besará tu pelo,
bajará el sueño y dirá tu nombre,
rielará la luna y arderán tus besos.
Noches con noches pasarán sin tregua,
beberán los cuerpos placeres divinos,
mil estrellas incendiarán los cielos
y el resto del mundo quedará en olvido.
Pero olas vendrán con rumores leves
de lejanas voces en el ser marchitas
y gemirá la entraña al sentir sus besos
avivando bruscos la sangre dormida.
Marchará luego soñando tus brazos,
y quemará fuego en sus labios de hombre,
recios vientos le llevarán muy lejos
pero en proa irá recitando tu nombre.
Cuando a Ítaca llegue de equipaje ligero
y al final el olvido habite en sus playas,
cerrará los ojos y vivirá tu recuerdo
que de luna llene sus mares en calma.




Manuel Mª Moreno



Tu fuerza es mi fuerza
angustia la mía,
vivir en tu ausencia
morir yo querría.

Tu boca en mi boca
un beso daría,
susurros, palabras,
promesas temidas.

Caricia en mi cara
tu mano sombría,
no es lo que siento
si tú estas perdida.

El sueño infinito
dormido es mi guía,
no alejes mi sueño,
mi noche, mi día.






Charlie Pujol



Su amor fue una patata
Triscante y aceitosa
Frita en sartén de mango estrecho
Calcinada casi por el fuego
En fogones de grasa y estropajo
Una patata amarilla
De sabor dulce
Delgada toda ella
Con ligeros retoques en los bordes
Mirada penetrante y mucho instinto
Le encantaba deslizarse en el aceite
Hacer burbujitas como el champán
Al hombre que las freía no le atraían demasiado
Pero retó a la tentación
Y aunque, aparentemente
Era igual que todas ellas
Al probarla se enamoró.





Poesia Visual (muestra):



Acebuch







Manoli Carrión








Marruecos, país enigmático, lleno de vida, varado en el tiempo, con espesos aromas de Oriente, a canela, comino, hierbabuena…. No en vano, aún al paso del tiempo, Córdoba está unida por un cordón umbilical a esta cultura, de ello habla la misma ciudad antigua que vivió el Islam.




Lola Ortega







Tenia , un sueño,

Un sueño que con los años
se esfumó como el humo,

Hasta hubo un día

En el que dejé de soñar...
Hasta dejé de pintar,....
Y hoy sin más,
ese sueño olvidado ,
Tambien como el humo ,
Ha ido tomando forma...
Y, me eleva,me eleva y arrastra,
Allí donde estan vuestras miradas....




Rafael Nadales










SOÑAR. SOÑAR, DESPIERTO SOÑAR DURMIENDO. QUE HERMOSO ES SOÑAR Y VIVIR UN SUEÑO Y PODERLO PLASMAR . CUANTAS VECES HE SOÑADO Y NO LO HE PODIDO REALIZAR. Y AL FINAL HE TENIDO QUE LLORAR.




Vicente Gimeno





CAIA LA LLUVIA MENUDA Y POSADA, TRAS LOS CRISTALES DE UNA VIEJA ESTANCIA, ESTABA EL PINTOR CON SU MIRADA REFLEJADA. LAS GOTAS SALPICABAN Y SU PINCEL EXPERIMENTABA, TODA LA BELLEZA QUE EL PAISAJE REFLEJABA.



etc....